Mataron a Ardilla. Letras con arrechera - Gustavo Borges/HipHopRevolución

Esto no es un homenaje a Ardilla, estas letras van con arrechera.

Ayer en la noche supe que habían asesinado a Ardilla, A.K.A. Moisés Paredes. Lo primero que pensé fue: mierda, las culebras acabaron con el pana. Nada más alejado de la realidad. Ardilla vivía en Pinto, uno de los barrios más cruentos de esta Caracas, allí tenía a su jeva, su chamo pupilo y pichón de rapero real, su mamá y sus panas.

Ardilla sin duda tenía aspecto de bicho, de eso que los amanerados llaman "delincuente", pero no lo era: el pana supo canalizar sus legítimas arrecheras, las mismas que venimos arrastrando todos nosotros desde hace rato y por generaciones, el hambre, la injusticia, la represión, la explotación y la muerte de panas. Él supo convertir esa arrechera en música, en rimas, en rap, en hip hop, en cultura (sí, el hip hop es cultura). Era bueno el coñoemadre, versátil, rimaba, cantaba, rapeaba, escribía y la tarima la reventaba. Pegó varias canciones aquí y afuera, ese marico era un rebelde, un transgresor, lo más parecido a ser revolucionario, sólo que él no lo sabía, capaz ni sabía quién era Marx, ni Trotsky, es más, capaz nunca se leyó más de dos páginas de nada, pero sí sabía lo que es ser explotado, lo que es luchar contra el sistema, lo que son los ricos y lo que son los pobres, sí sabía que esta mierda o se reinventa o nos reventamos todos.

Sí, ya sé que suena a homenaje la vaina, pero no lo es, porque aquí viene mi arrechera: a Ardilla lo mataron los pacos, cómo no se me ocurrió antes, maldita sea, otra vez los pacos. Si hubiera sido una culebra, bueno, está bien, es una escama de hombre a hombre, pero no, lo asesinó un paco, o sea, una escama de mierda a hombre. Yo no sé si vale la pena describir cómo fue el peo, búsquenlo en la prensa, pero no lo crean.

Aunque suene rebuscada la vaina, yo insisto en ver este peo desde otra óptica, porque se me antoja que la raíz de esto es siempre la misma: un peo de clases. En este caso, los pacos, servidores y jala bolas absolutos de los jefes y los ricos, asesinan a los mal aspecto, a los "delincuentes", por encargo, por deporte o por alzados, lo hacen porque hay una parte de la sociedad que quiere que todo se parezca a ellos, que quiere que todos seamos blanquitos, bien vestidos, educados y cultos, los pacos no se cansan ni se cansarán de restregarnos en la cara que ellos son la autoridad, y eso hay que respetarlo. Ellos no respetan nada, se llevan por delante al que lo mire mal, al que esté mal parao, al aguevoniao, o al que le cogió la mujer y por ahí, en última instancia, algunos si trabajan.

Estas letras no tienen ningún fin o conclusión, no es un análisis sociológico de nuestra sociedad, si para algo debe servir es para hacer arrechar a más gente, para que se les aclare el panorama y se sumen a esta casi particular lucha contra estos asesinos que, paradójicamente, este Estado, nuestro Estado, sigue empeñado en resucitar o disfrazar. Aquí es donde uno sacude la cabeza y se tira la gran pregunta: verga, ¿estamos en revolución? Para nadie es un secreto que mientras más tombos en la calle, más muertos hay, más atracados hay, más atracadores hay, más putrefacción hay.

Es jodío no arrecharse cuando esto es permanente, ya nos acostumbramos a que nos martillen, está bien, pero cuando nos toca de cerca el asesinato de uno de los nuestros la vaina duele en serio, aunque la muerte no deba doler, como dice El Gino: "si la muerte no asustara no se llamaría la muerte, la muerte es la propia vida, desde que este mundo es mundo".

Qué difícil es reaccionar y darse cuenta de que el sistema esta ahí, vivo, respirando, asesinando.

Dale palo Ardilla, fúmate un porro allá con Satanás, ahí tienes que jode quien te lo prenda.